Ephraim Kishon

Hiermit teile ich Ihnen mit, dass dieser Eintrag Sie zum Lachen bringen könnte. Und außerdem (bitte lesen Sie die Einleitung mit starkem ungarischem Akzent): Es geht um einen außergewöhnlichen Künstler, der eine ganze Generation zum Lachen brachte, 50 Bücher schrieb, rund 30 Jahre lang Kolumnist einer Zeitung war, 7 Filme schrieb, inszenierte und produzierte und Dutzende Preise gewann. Ephraim Kishon Im Mai 1952 erschien folgende Ankündigung:

Kishons satirischer Humor

»An das Volk! Hiermit gebe ich an dieser Stelle öffentlich allen Interessierten bekannt, dass hier eine neue Rubrik eröffnet wird, die jeden Tag zur gleichen Stunde gemeinsam mit der Zeitung erscheint. Die Rubrik ist humoristisch und überparteilich gestaltet, zum Wohle des Staates in unseren Tagen. Da aber auch der Humor selbstverständlich in mehrere Richtungen, Arten und Strömungen gespalten ist, sollte man dem kleinen Mann erklären, wie er die Art des Humors erkennen kann, auf die er in dieser Rubrik tagtäglich stoßen wird. Nun, nach allen bisherigen Erfahrungen gilt: Wenn der Interessierte nichts von dem versteht, was in der Rubrik steht, und trotzdem lacht, dann ist er auf reinen Humor gestoßen. Wenn er weder etwas versteht noch lacht, dann handelt es sich um große Satire. Und wenn er sowohl lacht als auch versteht, dann hat er einen alten jiddischen Witz gelesen.«

Rund 30 Jahre lang erschien die Kolumne »Chad Gadja«. Es war eine geistreiche Humorrubrik, in der Ephraim Kishon verschiedene Handwerker, Funktionäre der Histadrut und Politiker aufs Korn nahm - alles in einer messerscharfen Sprache. Einige dieser Kolumnen vermitteln das Gefühl, er habe die Zukunft vorausgesehen, und sind heute genauso aktuell wie damals.

Ephraim Kishon überlebte zwei der schlimmsten Regime der Menschheitsgeschichte - das Naziregime und das Sowjetregime. Kishon wurde 1924 in Ungarn geboren und wanderte 1949 nach Israel ein. Er war weder mit der hebräischen Kultur noch mit der hebräischen Sprache aufgewachsen, beherrschte aber schon nach kurzer Zeit Hebräisch und machte es zu seiner Lebensgrundlage. Sein Talent wird besonders deutlich, wenn man ihn mit Alterman oder Bialik vergleicht. Auch sie waren Neueinwanderer, doch anders als Kishon waren sie in der hebräischen Kultur aufgewachsen und sprachen bereits Hebräisch, als sie ins Land kamen.

Als er die Sprache schließlich beherrschte und sie seinen Zwecken dienstbar gemacht hatte, begann man Ende der fünfziger Jahre, seine Bücher zu übersetzen. Bis heute sind sie in 37 Sprachen übertragen worden, darunter auch in Blindenschrift, und in manchen Ländern waren sie sogar Bestseller. Sein englisches Buch »Look Back Mrs. Lot« war das »Buch des Monats« der »New York Times«, und die Kritik verglich ihn mit Scholem Aleichem und Mark Twain. In Deutschland wurde er zum meistübersetzten und meistgelesenen ausländischen Autor gewählt - sein Übersetzer wurde dadurch reich. Ephraim Kishon gilt als der meistgelesene hebräische Schriftsteller; seine Bücher wurden weltweit mehr als 40 Millionen Mal verkauft.

»Partatschia ohne Ende«

In Israel begegnete Kishon dem Humor der Palmach-Kämpfer und dem jiddischen Humor und entwickelte daraus seinen eigenen, einzigartigen Humor - kritisch gegenüber dem Staat und seinen Institutionen, aber auch voller Wertschätzung, wie der folgende Text zeigt: »Partatschia ohne Ende«

»Am östlichen Rand des Mittelmeerbeckens, in der Gegend der Dizengoffstraße, liegt eine kleine, aber große Republik: Ober-Partatschia. Das Klima dieses Landes ist sehr subtropisch, Luftfeuchtigkeit und Steuern sind besonders hoch. So entstand dort eine neue Bevölkerungsgruppe mit einer ausgeprägt galizisch-orientalischen Denkweise: der berühmte Stamm der Partatschen. Den durchschnittlichen Partatschi erkennt man an seiner besonderen Fähigkeit, um halb vier in Haifa sein zu müssen. Außerdem kommt er zu spät ... Wenn man ihn überhaupt findet, dann meist an Orten mit dem Schild ›Eintritt strengstens verboten‹. Betritt der kleine Partatschi irgendeinen Ort, fasst er sofort alles an, um zu prüfen, ob es echt ist. Sieht er ein Sandwich, beißt er hinein; sieht er einen Knopf, dreht er daran. Er schnüffelt gern herum. In Taschen, Schubladen, in der Nase ... Der Partatschi isst laut, geht laut, spricht laut. Und beschwert sich über den Lärm. Wenn sein Fernsehgerät pfeift, ruft er erst ein Jahr später den Techniker an. Der Techniker sagt: Versuchen Sie, eine Seite anzuheben. Er hebt sie an, das Geräusch hört auf. Er schiebt eine Streichholzschachtel unter die linke Seite des Geräts. Wenn der Lärm wiederkommt, wechselt er die Schachtel aus. Oder er schlägt das Gerät. Seitlich und oben ... Die Partatschi-Sprache hat einen reichen Wortschatz an Redewendungen. ›Das wird schon‹ bedeutet: eine Katastrophe. ›Verlass dich drauf!‹ deutet an, dass etwas unmöglich ist. ›Gleich‹ bedeutet zwei Stunden. ›Ein oder zwei Tage‹ bedeutet ein Jahr. ›Nach den Feiertagen‹ bedeutet niemals ... Im Krieg gewinnt er gewöhnlich. Der Partatschi fährt wegen eines kurzen Nickerchens mit dem Panzer in die falsche Richtung, schlägt den Feind vernichtend, kehrt zurück und gewinnt ... Eigentlich ist der gewöhnliche Partatschi ein guter Kerl.«

Von Sobibor zum Hebräischen

Die Lebensgeschichte Ephraim Kishons könnte problemlos eine 20-teilige Fernsehserie füllen. Er wurde 1924 unter dem Namen Ferenc Hoffmann geboren. Schon früh zeigte sich sein Talent. Mit 16 war er ein ausgezeichneter Schüler, doch damals wurde Ungarn von Antisemitismus überflutet, der ihn zwang, seine Ausbildung abzubrechen. Mit 20 wurde er in einem Konzentrationslager in Ungarn inhaftiert und ins Vernichtungslager Sobibor in Polen gebracht, von wo ihm die Flucht gelang. Kishon kehrte nach Budapest zurück und versteckte sich zusammen mit seinem Vater und seiner Schwester im Keller ihres Nachbarn József Gáborovits. Für diese Rettungstat wurde ihm der Titel »Gerechter unter den Völkern« verliehen. Auf der Rückseite seines Buches »Sündenbock«, das sich mit dem Holocaust beschäftigt, schrieb er: »Sie haben einen Fehler gemacht. Sie haben einen Satiriker am Leben gelassen.« Später erzählte sein Sohn: »Einmal fragte man meinen Vater im deutschen Fernsehen, wie es komme, dass gerade er der bekannteste jüdische Satiriker sei. Mit für ihn untypischer Bescheidenheit antwortete er: ›Bei uns gab es viele Begabte, aber ihr habt sie alle umgebracht, und ich hatte das Glück, davonzukommen.‹«

Als es schien, der Albtraum sei vorbei, kam das sowjetische Regime an die Reihe. In dieser Zeit veröffentlichte er humoristische Artikel unter dem Namen Ferenc Kishont. Mit seinem freien Geist erkannte er, dass er aus Ungarn fliehen musste. So gingen Ephraim und seine Frau Eva 1949 von Bord des Schiffes »Galila«. In Israel gab ihm ein Beamter der Jewish Agency den Namen Ephraim Kishon, und die beiden wurden ins Auffanglager »Scha'ar ha-Alija« bei Haifa geschickt. Dort teilten sie eine Wohnung mit einer kinderreichen Familie, die aus Marokko eingewandert war. Nur wenige Zelte entfernt wohnte die Familie von Ze'ev Revach, der später als Hauptdarsteller in einem der berühmtesten Stücke Kishons mitspielen sollte. Ze'ev aus Marokko war damals 12, Ephraim aus Ungarn 26 - beide waren Neueinwanderer.

Aus dem Auffanglager zogen Ephraim und Eva Kishon in den Kibbuz Kfar HaChoresch. Er arbeitete dort als Pflegehelfer und erzählte: »Ich stellte fest, dass es nicht mehr als eineinhalb Stunden braucht, um die Toiletten zu putzen. Die übrige Zeit konnte ich mit alten Grammatikbüchern Hebräisch lernen.« Von Kfar HaChoresch zogen sie nach Tel Aviv, und Kishon machte die Sprache zu seinem Beruf. Zunächst arbeitete er in der Druckerei der Zeitung »Davar«. Dort begegnete er zum ersten Mal Chaim Topol, der damals 14 Jahre alt war. Später kreuzten sich ihre Wege erneut, als Chaim Topol die Nachal-Unterhaltungsgruppe leitete und Kishon anwarb, für sie den Sketch »Saadia und die Sozialhilfe« zu schreiben, der später in »Sallah Shabati« umbenannt wurde. Kritikern, die ihm Rassismus vorwarfen und behaupteten, er stelle Marokkaner als minderwertig dar, antwortete er mit einem Wort: »Kadachat« - oder genauer: »Kadahet«.

Schon zwei Jahre nach seiner Einwanderung erschien sein erstes Buch, »Der Einwanderer, der uns auf die Nerven geht«. Darin zeigte sich seine Fähigkeit, mit der Sprache zu spielen: »Diese Lehrer, die Hochmütigen, die ganz betrunken sind vom süßen Wein der hebräischen Wörter in ihrem Bauch, leiden alle an der Krankheit der Kunststückchen. Ständig verblüffen sie ihre Schüler mit den Zauberkünsten des Hebräischen. Wenn wir sie zum Beispiel fragen: Wie sagt man auf Hebräisch ›Ich komme‹? Dann krempelt der Einstein der hebräischen Relativitätstheorie sofort die Ärmel hoch und sagt: ›Ich komme‹ bedeutet, dass ich zu dir gehe. Man darf das aber nicht mit ›niba‹ verwechseln, was voraussagen bedeutet, in der Prophezeiung ›Der Prophet prophezeite‹ (Jesaja 67,25). Und ›der Prophet‹ darf man nicht mit dem Wort ›navi‹ verwechseln, das bedeutet: ›Wir bringen zum Beispiel das Buch hierher.‹ Sofort fragt er etwas ab, das wir schon gelernt haben: Was heißt ›lavia‹? »Ein Lavia ist ein Wildtier mit Hörnern!«, antworten wir wie aus einem Mund. Und nun beginnt die große Jagd. »Wenn das so ist, was ist dann ein ›zvi‹?« »Ein Zvi ist so ein kleines Tier, das da ... ein Hemd aus Knochen hat!«, platzt es aus jemandem heraus. »Aha!«, sagt der Lehrer auf Hebräisch. »Wenn das so ist, was ist dann ein ›tsav‹?« Ich zeige auf meine rechte Seite und sage stolz: »Das ist ein tsav!« Er sieht mich mitleidig lächelnd an. »Und du, Ilonka, was ist eine ›tsad‹?« Ilonka ist die fleißigste Schülerin. »Tsad«, antwortet sie mit roten Wangen, »tsad ist ein Befehl.« »Ein Befehl«, sagt der Lehrer verzweifelt. »Also, was ist - du da, Sándor! - was ist ein ›tsav‹?« Sándor: »Tsav ist« - er zeigt auf seinen Rücken - »die Rückseite eines Menschen.« Der Lehrer schluckt einmal, gibt aber nicht auf. »Sarah! Was ist ein Rücken?«

Noch keine drei Jahre nach seiner Einwanderung hatte er bereits eine Kolumne in der Zeitung »Ma'ariv«. Vier Jahre nach seiner Ankunft brachte das Habima-Theater sein erstes Stück auf Hebräisch heraus: »Sein Ruf eilt ihm voraus«. Es wurde ein großer Erfolg. Zum ersten Mal gab es einen Schriftsteller, der es wagte, die Mapai-Regierung zu verspotten. Ein Dialog wie »Welcher Partei gehören Sie an, mein Herr? - Ich gehöre keiner an, ich habe schon eine Wohnung!« war damals eine Neuheit. Kishon war nicht nur ein herausragender Schriftsteller, sondern auch ein hervorragender Schachspieler, Goldschmied, Maler und begabter Billardspieler. (Nach ihm ist die israelische Billardmeisterschaft benannt.)

Einige seiner Kolumnen wurden zu großartigen Filmen. So schrieb er 1952 für die Zeitung »Davar« eine Kolumne über einen Mann, der aus der Irrenanstalt flieht und in der Allenby-Straße einen Kanal gräbt. 17 Jahre später entstand daraus der Film »Der Blaumilchkanal«. 2014 schuf Guri Alfi eine Bühnenfassung von »Der Blaumilchkanal« und wies die Kritik an Kishon zurück, er stehe politisch rechts und seine Werke hielten der Zeit nicht stand. Guri sagte: »Kishon machte die mangelnde Anerkennung in Israel wahnsinnig, also holte er sich einen ›Exporteursausweis‹. Sarkasmus, wie es sich für den Mann gehört, aber darin steckte viel Verbitterung. Sein ganzes Leben lang litt er darunter, dass man seine Arbeit als Kultur zweiter und dritter Klasse einstufte. Eine Million Menschen sahen den Film ›Der Blaumilchkanal‹, ›Sallah Shabati‹ brachte es auf tausend Aufführungen, aber das Establishment ließ sich nicht überzeugen. Denn er war nicht gesellig, nett, liebedienerisch und links genug.«

Die Schweiz und die Rückkehr ins Zentrum

Es waren die siebziger Jahre, und der gekränkte Kishon verlegte den Großteil seiner Arbeit in die Schweiz. Erst in den neunziger Jahren kehrte er mit seiner Unterstützung der Osloer Abkommen ins Zentrum des israelischen gesellschaftlichen Konsenses zurück.

Kishon schuf fünf Filme. Mit »Sallah Shabati« gelang Kishon als erstem Israeli die Oscar-Nominierung eines israelischen Films; auch sein Film »Der Polizist Azoulay« wurde nominiert. Seine Filme gewannen Golden Globes.

»Man fragte mich einmal: ›Mein Herr, in welcher Sprache träumen Sie?‹ Ich sagte: ›Ich träume auf Hebräisch mit ungarischen Untertiteln.‹ Ich spreche sehr gut Englisch und schreibe und halte Vorträge auf Deutsch, ganz ungezwungen. Da vermischt sich einiges, wie in meinem ganzen Leben. Ich bin kein Ungar und auch kein Sabra, und Schweizer oder Deutscher bin ich erst recht nicht. Am allerwenigsten bin ich Weltbürger. Unsinn. Ich bin Israeli.«

Zum 50. Jahrestag des Staates schrieb er die folgende Kolumne: »Dies ist ein so kleines Land, dass seine Fläche auf der Weltkarte nicht ausreicht, um seinen Namen hineinzuschreiben. Es ist das einzige Land der Welt, das von seinen Steuerzahlern im Ausland gegründet wurde. Es ist ein Land mit unbegrenzten Grenzen. Es ist das schmalste Land der Welt, ein Land voller Schwierigkeiten. Es ist ein Land, in dem die Mutter die Muttersprache von ihren Kindern lernt ... Es ist ein Land, in dem man Hebräisch schreibt, Englisch liest und Russisch spricht. Es ist ein Land, in dem jeder Bürger das Recht hat, seine Meinung zu sagen, aber kein Gesetz jemanden verpflichtet, zuzuhören. Es ist das fortschrittlichste Land im Nahen Osten - dank seiner Nachbarn ... Es ist ein Land, das Religion und Staat getrennt hat, und seitdem herrscht darin allein die Religion ... Es ist ein Land, das den arabischen Boykott überwunden hat, aber nicht den Streik der städtischen Reinigungskräfte ... Es ist ein Land, das ein untrennbarer Bestandteil seiner Gewerkschaften ist ... Es ist ein Land, in dem man nicht mit Wundern rechnet, sondern sie einkalkuliert. Es ist ein Land, dessen Existenz ständig bedroht ist, dessen Einwohner aber ausgerechnet von den Nachbarn über ihnen Magengeschwüre bekommen ... Es ist ein Land, in dem jeder Mensch ein Soldat ist und dennoch jeder Soldat ein Mensch. Es ist ein fünfzigjähriges Land, aber weise und erfahren wie eine Zwanzigjährige ... Es ist das einzige Land, in dem ich leben kann. Das ist mein Land!«

Ephraim Kishon und seiner ersten Frau Eva wurde ihr Sohn Rafi geboren, der Tierarzt wurde. Mit seiner zweiten Frau Sara hatte er die Kinder Amir und Renana. 2005 erlitt er einen Herzinfarkt und stürzte in der Dusche seines Hauses in der Schweiz. Zu seiner Frau, die ihm zu Hilfe eilte, sagte er noch: »Ich habe mich nur kurz hingesetzt, um mich auszuruhen.« Es waren seine letzten Worte. Ephraim Kishon starb im Alter von 80 Jahren, bei klarem Verstand und in voller Kraft. Er wurde auf dem Trumpeldor-Friedhof in Tel Aviv beigesetzt und hinterließ drei Kinder, sechs Enkelkinder und eine riesige Menge an Werken, die uns bis heute zum Lachen bringen.