Kein Zweifel: Dies ist eine jener Geschichten, die in die israelische Mythologie der Einwanderungs- und Pionierzeit eingehen sollten. Eine fast unbekannte Geschichte über einen sonderbaren Holländer, der sich in das Land verliebte und sein Schicksal mit der Wiedergeburt des Staates verknüpfte. Seine stolzen Nachkommen freuen sich an seinem Vermächtnis und erzählen gern die Geschichte von Franz van der Hoorn.
Die Ideenreise beginnt
Alles begann im Juli 1911: Drei gute Freunde, die dieselben Werte teilten und kompromisslose Idealisten waren, beschlossen, das bequeme Leben, in dem sie sich eingerichtet hatten, ebenso wie ihre vielversprechende Zukunft hinter sich zu lassen und sich auf eine Weltreise zu begeben. Es ging nicht um eine Reise junger Leute nach dem Militärdienst, sondern um eine Fußreise, die einer Ideologie dienen sollte, an die sie glaubten. Die drei waren Abraham Mossel, ein junger jüdischer Maler und Sohn eines Kantors, Gerard Perfoors, der von seiner Geliebten Marie Zwartz begleitet wurde, die ihrem Elternhaus entkommen war, als sie 21 wurde, und Franciscus (Franz) Jacobus Marinus van der Hoorn, ein kräftiger, hochgewachsener junger Mann mit breiten Schultern, der in Den Haag als eines von acht Kindern eines Gemüsehändlers geboren wurde und der Held unserer Geschichte ist. Sie waren nicht einfach nur Freunde; sie teilten eine Ideologie, die eine Vision vorgab und daraus einen Lebensstil formte, der ihren Alltag prägte. Sie waren begeisterte Mitglieder der Esperanto-Bewegung (einer Bewegung, die sich für die Sprache Esperanto, eine „internationale Sprache“, einsetzte. Sie wurde 1887 von Eliezer Ludwig Zamenhof entwickelt und sollte neben der jeweiligen Muttersprache zur Zweitsprache aller Menschen auf der Welt werden). Sie glaubten mit glühender Überzeugung, dass eine einzige internationale Sprache Schranken beseitigen, Völker verbinden und Kriege verhindern könne. Sie gehörten der Bewegung für ein „reines Leben“ an, waren überzeugte Vegetarier, verzichteten auf Alkohol, vertraten einen radikalen Pazifismus und Antimilitarismus und engagierten sich in sozialistischen Kreisen, in denen sie Reden hielten, sangen und Geld für eine gerechtere und moralischere Welt sammelten.
Sie bereiteten sich auf die Reise vor: Sie trainierten im Ringen, im Überleben unter schwierigen Bedingungen und mehr. Pazifismus ist ein edles Prinzip, aber sie waren auch praktisch veranlagt und bereiteten sich auf das Schlimmste vor. So machten sie sich im Sommer 1911 zu Fuß auf den Weg. Sie nannten sich Wereldwandelaars, „Weltwanderer“. Ihre lange und beschwerliche Fußreise führte sie durch Mitteleuropa und das Balkangebirge, weiter nach Rumänien, von wo aus sie nach Istanbul übersetzten. Sie wanderten durch Ägypten, streiften durch den Sudan und drangen bis nach Syrien vor. Einen Teil der Strecke gingen sie in Sandalen, einen anderen barfuß, mit schweren Rucksäcken auf dem Rücken und einer schweren Kamera mit Glasplatten in den Händen. Auf originelle Weise verdienten sie sich ihren Lebensunterhalt: Sie druckten ihre Fotografien als Postkarten, schrieben auf deren Rückseite ihre Überzeugungen in der Sprache des jeweiligen Ortes und verkauften sie in Cafés. Außerdem schickten sie journalistische Berichte ein und hielten Vorträge vor einheimischem Publikum. Wie Franz selbst schrieb: „Wir sind seltsame Vögel: Am Morgen haben wir kein Geld, am Abend sind wir wieder unsere eigenen Herren.“
Die Gruppe hielt sich etwa eine Woche in Damaskus auf. Ende März 1913 brach sie zu Fuß in Richtung Südwesten auf. Sie wanderten zum Banias und gingen drei Tage hintereinander durch strömenden Regen, der das Flussbett des Jordan überflutete. Am 2. April 1913 betraten sie die heilige Stadt Safed - damals eine arme und heruntergekommene Stadt. Von Safed aus zogen sie weiter nach Nazareth, Jenin und Nablus und erreichten am 10. April Jerusalem, wo sich ihre Wege zu trennen begannen. Gerard fand Arbeit in einem örtlichen Waisenhaus (später reiste er mit Marie nach Beirut, wo sie heirateten, und 1914 kehrten sie nach Amsterdam zurück).
Von Jerusalem in die Schefela
Abraham Mossel und Franz wandten sich der Schefela und den jüdischen Siedlungen zu. Sie legten etwa sechzig Kilometer zu Fuß durch eine schwierige, sonnenverbrannte und schattenlose Landschaft zurück. So beschrieb Mossel die Reise in seinem Tagebuch: „Ein ödes, dünn besiedeltes Land, dessen holprige steinige Wege die Schuhsohlen abschleifen ... Die Landschaft ist öde und trostlos ... felsige Berge und weite, völlig schattenlose Flächen.“ Doch als sie von den Bergen hinabstiegen und Rehovot und Ness Ziona erreichten, staunten sie über die weiß getünchten Häuser und die Sauberkeit, die sich von den benachbarten Lehmhüttendörfern abhob. Hier im Land arbeiteten sie fünf Monate lang als ganz gewöhnliche Landarbeiter. Sie standen um halb fünf Uhr morgens auf und arbeiteten in glühender Hitze bis zum Sonnenuntergang, wobei nur eine weite Kufiya ihren Kopf und Nacken schützte. Abends ließen sie sich mit blutigen Handflächen und schmerzendem Rücken auf Strohsäcken unter einem baufälligen Bretterverschlag nieder, hungrig und bis ins Mark erschöpft. Sie lebten von einer einfachen, kargen Kost: Brot, Zwiebeln, Oliven und Orangen. Hier im Land fanden sie eine ideologische Gemeinschaft - zwar nicht mit denselben Werten, aber mit derselben Leidenschaft; der Pioniergeist nahm sie gefangen. Unter den jungen Leuten der Zweiten Alija fanden sie eine Begeisterung, wie sie ihnen noch nie begegnet war. Franz und Mossel staunten darüber, dass die Arbeiter neben ihrer anstrengenden Arbeit Leihbibliotheken, Sportvereine und Gemeinschaftsküchen unterhielten (und selbst an der Gründung einer Gemeinschaftsküche in Ness Ziona beteiligt waren) und trotz ihrer Erschöpfung am Ende jedes Tages noch Zeit fanden, bis Mitternacht zu tanzen.
Mossel zog weiter zur Farm Ben Shemen, von dort zum See Genezareth und nach Degania, und verliebte sich in die Anfänge Tel Avivs. Doch im Sommer 1914, als der Geruch von Schießpulver des Ersten Weltkriegs in der Luft lag, wurde Mossel klar, dass er gehen musste. Vor ihrer Trennung in Wadi Hanin blickte Franz seinen Freund an und gestand ihm mit poetischer Bitterkeit: „Die Welt ist hässlich, prosaisch, und wenn man im Leben etwas Schönes sehen und nicht im geistigen Morast ersticken will, tut man gut daran, sich von Zeit zu Zeit blind zu stellen.“ Mossel antwortete ihm mit nüchterner Zuneigung: „Dein Denken und Fühlen sind zu weich für diese Welt.“ Mossel kehrte in die Niederlande zurück (im Zweiten Weltkrieg sollte er in Auschwitz auf tragische Weise ums Leben kommen).
Franz plante, zu Fuß nach Spanien und Tunis weiterzureisen, doch sein Körper machte ihm einen Strich durch die Rechnung. Ein schwerer Fieberanfall zwang ihn ans Bett. Auf der Suche nach Heilung und Erholung kam er nach Be’er Ja’akov, einer kleinen Siedlung, ins gastfreundliche Haus der Familie Yitzker. Dort fand er Unterkunft und Arbeit, und dort verliebte er sich auch hoffnungslos in deren Tochter Rivka Yitzker. Rivka war eine bezaubernde, zarte und zurückhaltende junge Frau, und Franz war ihrem Zauber hilflos verfallen. Abends spazierten sie gemeinsam auf den Wegen der Siedlung und sangen Lieder auf Russisch und Hebräisch. Franz war hin- und hergerissen zwischen Ehrfurcht und leidenschaftlicher Erregung: „So kühl und doch glitzert in ihren Augen eine Leidenschaft, die ich noch nie zuvor an ihr gespürt habe, und wie süß die Berührung ihrer Hand.“ Dann brach der Erste Weltkrieg aus. Die Türken, die damals das Land beherrschten, führten die Wehrpflicht ein. Franz verabscheute als Pazifist den Krieg und die osmanische Unterdrückung. Er drängte die Arbeiter, nicht die osmanische Staatsangehörigkeit anzunehmen und die Kriegsmaschinerie nicht zu unterstützen. Ende 1914 beschloss er, das Land zu verlassen und in die Niederlande zurückzukehren. Mit gebrochenem Herzen nahm er Abschied von der Familie Yitzker: „Es schien, als flöhe ich schändlich und feige aus dem Kampf, indem ich die reinen Seelen zurückließ, vor allem aber die Seele, die mir unendlich teuer war.“
Im Hafen von Jaffa traf ihn der Schlag: Ein eilig erlassener Militärbefehl verbot ausländischen Staatsangehörigen, das Gebiet des Imperiums zu verlassen. Vom Ufer aus sah er das Schiff ohne ihn davonfahren: „Ich hörte das Abfahrtssignal des Schiffs, sah ihm nach und biss mir auf die Lippen, bis sie bluteten. Das Schiff verhöhnte mich und ließ mich im Stich.“ Einerseits war er traurig, nicht fortgehen zu können, andererseits aber auch aufgewühlt und tief im Herzen glücklich. Er ging zu Fuß zurück nach Be’er Ja’akov. Die Nacht senkte sich über die Siedlung, und sein Herz schlug wie ein Hammer, als er im Schatten eines Baums nahe dem Haus der Familie Yitzker stand: „Und siehe, Rivka singt ein russisches Lied, voller Sehnsucht, voller Leidenschaft. Wer wird das Glück haben, diese Lippen zu küssen? Geh hin, sagt jemand in mir ... Mir geht es gut.“
Be'er Ja'akov und Rivka Yitzker
Dort in Be’er Ja’akov beschloss er, Hebräisch zu lernen, die 14. Sprache, die er beherrschte. Er kämpfte gegen die schreckliche Heuschreckenplage von 1915, die die Ernten des Landes vernichtete, kämpfte gegen Malaria und Seuchen und schrieb aufwühlende Tagebücher. In einem Brief an seine Geliebte Jean in den Niederlanden, den er nie abschickte, schrieb er über Rivka: „Sie ist wie die biblische Rebekka! ... Man kann nicht verstehen, warum ein so kultiviertes Volk verfolgt wird.“
Doch das Glück mit Rivka währte nicht lange. Der Schriftsteller und Denker Zvi Schatz, ein Mann der Farm Migdal und einer der Wegbereiter der „intimen Gruppe“, trat auf den Plan. Schatz gewann Rivkas Herz. Franz beobachtete schweigend und voller Schmerz, wie er ihr unter dem riesigen Feigenbaum in Migdal den Hof machte. Als einer der Freunde spöttisch auf Russisch bemerkte, Franz sei ein „Goj“, brannte sich das Wort wie eine Brandwunde in sein Herz: „Bin ich ein Fremder unter euch, meine Freunde? Legt ihr mir eine Schuld zur Last, die ich nicht begangen habe? Wie schmerzhaft!“ Schatz und Rivka heirateten 1917. Franz zog sich mit schmerzvoller Würde zurück, doch seine Liebe zu Rivka bewahrte er bis zu seinem letzten Tag. Auch nachdem Schatz zusammen mit Josef Chaim Brenner während der Unruhen von 1921 ermordet worden war, schrieb er ihr weiterhin bewegende Briefe.
Die Lücke in seinem Herzen füllte Zilla Rozhansky, die Franz in Migdal kennengelernt hatte. Zilla war eine entschlossene 21-Jährige aus Metulla und die Schwester von Yehudit Horowitz (einer der Gründerinnen von Kfar Giladi). Zunächst zögerte Zilla, einen Nichtjuden zu heiraten. Der verletzte Franz reiste sogar bis nach Beirut, doch die Sehnsucht war stärker, und die beiden verbanden ihr Schicksal miteinander. In den Jahren 1919-1920 war Obergaliläa ein wildes Grenzgebiet, ohne klare staatliche Hoheitsgewalt und von blutigen Auseinandersetzungen zwischen dem britischen und dem französischen Mandatsgebiet geprägt. Hier vollzog sich eine der dramatischsten und faszinierendsten Wandlungen in der Persönlichkeit von Franz van der Hoorn. Der sanfte Vegetarier, der Kriege hasste und jede gewaltsame Nötigung verabscheute, fand sich in einen existenziellen Kampf hineingezogen. Schon zuvor hatte er die Mitglieder von „HaSchomer“ bewundert, allen voran Alexander Zaid, der sein bester Freund wurde. Am 1. März 1920, als der schicksalhafte Angriff auf den Hof von Tel Hai begann, zögerte Franz nicht - er zog nach Norden in die Hölle, um den Ort Schulter an Schulter mit Josef Trumpeldor und seinen Gefährten zu verteidigen. In einem langen, zitternden Brief, den er Mossel danach schickte, offenbarte Franz den gewaltigen seelischen Umbruch, den er durchlebt hatte: „Dort wurde ich ein richtiger Mann, weit oben in Galiläa, auf den harten Felsen, barhäuptig, ohne Schuhe, nur mit einem zerrissenen Unterhemd und einer schmutzigen Hose bekleidet ... Schade, dass du meine Augen nicht gesehen hast, oder besser gesagt: mein Auge. Denn eines hält man geschlossen, mit dem anderen zielt man auf den Bauch, den Kopf und den Bauch eines Pferdes! Man spürt einen Schock, eine Explosion, und schnell und kaltblütig lädt man die Mordwaffe wieder. Und seht, da fällt ein Mensch zu Boden, ein Pferd stürzt! Und das gibt einem Befriedigung. Die toten, verwundeten und blutüberströmten Freunde gehen einem blitzschnell durch den Kopf, und man schießt immer weiter, zufrieden ... Die Not setzt alle Regeln außer Kraft: Der Vegetarier griff zum Gewehr, tötete Menschen und dachte sogar an Rache, weil sie unseren idyllischen Ort zerstört hatten.“
Er kämpfte erbittert, überstand den schwierigen nächtlichen Rückzug im strömenden Regen vom brennenden Tel Hai nach Kfar Giladi und Metulla und stellte sich der neuen Wirklichkeit. Der theoretische Pazifismus war an den Felsen Galiläas zerschellt. Franz begriff, dass es ohne eine entschlossene Verteidigungskraft keine Wiedergeburt des Siedlungstraums geben würde.
Tel Chai und Franz' Verwandlung
Als die Kämpfe nachließen und die Menschen in die Siedlungen Galiläas zurückkehrten, wurde Franz zu einem wegweisenden landwirtschaftlichen Pionier. Gemeinsam mit Alexander Zaid entwässerte er Sümpfe in Kfar Giladi, brach Steine, baute Wasserzisternen und legte eine riesige Baumschule an, in der er Zehntausende Eukalyptussämlinge zur Trockenlegung der Sümpfe zog. Franz hatte ein außergewöhnliches landwirtschaftliches Gespür. Anders als seine Freunde verstand er, dass sich der Boden Galiläas für Obstgärten eignete und nicht „nur für Weizen und Futterpflanzen“, wie seine Freunde behaupteten. Er schlug vor, an Baron Rothschild zu schreiben und um Hilfe zu bitten. Seine Freunde blickten ihn verächtlich an: „Wer bist du, dass der Baron dir antworten sollte?“ Franz ließ sich nicht beirren und wandte sich aus eigener Initiative direkt an Baron Edmond de Rothschild in Paris. Er legte einen detaillierten Plan für eine Versuchsobstanlage vor. Einige Zeit später traf in Galiläa eine eindrucksvolle Kamelkarawane ein, die Hunderte erlesene Setzlinge aus Frankreich über die Häfen des Libanon gebracht hatte. So gründete Franz den berühmten „Französischen Garten“ in Kfar Giladi, einen prächtigen Obstgarten, in dem zum ersten Mal in Israel sommergrüne Obstbäume heimisch wurden: erlesene Apfelbäume, Birnen, Pflaumen, Pfirsiche und Kirschen. Er legte den Grundstein für den blühenden Obstbau im Finger Galiläas.
Doch damit war sein Beitrag nicht erschöpft. 1923 reiste er im Auftrag des landwirtschaftlichen Betriebs in die Niederlande und wählte selbst hervorragende Kühe aus der Provinz Groningen aus, um die Milchwirtschaft im Land zu verbessern. Auf derselben Reise brachte er Dahlienknollen mit und war der Erste, der die Blume auf dem Boden des Landes Israel pflanzte und kultivierte.
Franz war von der wilden Schönheit des Tannur-Wasserfalls im nahe bei Metulla gelegenen Nahal Ijon fasziniert. Ende der zwanziger Jahre gründete er mit jungen Leuten aus der Siedlung den „Verein für den Wasserfall“, warb Arbeiter an, haute eigenhändig Stufen und einen 70 Meter langen Zugangsweg zum Wasserfall in den Fels und überzeugte die Beamten von PICA, dort Hunderte Pappeln zu pflanzen. Fachleute für das Land Israel betrachten dieses Werk als den Anfang der „Gesellschaft zum Schutz der Natur“. Aus all diesen Gründen wurde sein Haus vom Rat für Denkmalpflege als erhaltenswert eingestuft. Seit Jahren beherbergt es eine MDA-Station und eine Klinik von „Clalit“.
Das Leben in der Gruppe passte nicht zu seinem Temperament. Sein niederländischer Perfektionismus stieß immer wieder mit dem „Wird schon gut gehen“-Geist, dem verantwortungslosen Improvisieren und der mangelnden Wirtschaftsplanung zusammen, die den Kibbuz in seinen Anfangsjahren prägten. 1924 verließ Franz nach dem Weggang seines Freundes Alexander Zaid ebenfalls Kfar Giladi und zog nach Metulla.
In Metulla, in der Rechov HaRishonim 6, baute er eigenhändig ein wunderschönes Steinhaus mit rotem Ziegeldach, in einem sorgfältig ausgeführten europäischen Stil. Das Haus war stets erfüllt von Kultur und Leben: Es gab dort ein mit einer Kurbel betriebenes Grammophon, Musik klang aus den Fenstern, und viele Jugendliche und Bewohner der Siedlung kamen dort zusammen und tanzten. Gleichzeitig wurde er zum landwirtschaftlichen Berater und leitenden Ausbilder der PICA-Gesellschaft in Galiläa ernannt. Als hochverehrter Lehrer vermittelte er Generationen von Bauern die Geheimnisse des Veredelns, Pflanzens und Beschneidens.
Familie, Identität und Erbe
Franz und Zilla hatten fünf Kinder, von denen vier überlebten: Ihre älteste Tochter (Franz hatte sich gewünscht, sie nach seiner Jugendliebe Jean zu nennen) starb wenige Stunden nach ihrer Geburt. Danach wurde Jonathan geboren, ihr ältester Sohn. Nach seiner Geburt suchte Franz Rabbiner in Safed auf, weil er zum Judentum übertreten wollte, gab den Gedanken letztlich aber wieder auf; er brauchte kein offizielles Siegel, um seine tiefe Verbundenheit mit diesem Land und seinen Bewohnern zu beweisen. Danach wurden Zvi und Nitza geboren und später der Sohn Yifdeh, der im August 1929 mitten in den schweren Unruhen in Safed zur Welt kam.
Viele Jahre lang begleitete ihn das Rätsel seiner Identität. In Galiläa nannte man ihn sein Leben lang lächelnd und liebevoll „den holländischen Goj“. Doch Jahrzehnte nach seinem Tod stieß die Enkelin seiner Reisegefährten auf einen sensationellen Eintrag im Melderegister von Den Haag: Franz' Mutter, Maria Magdalena, war unter dem Namen Sara van Delden geboren worden und eine Jüdin gewesen, die zum Christentum getauft worden war. Franz van der Hoorn, der Kämpfer von Tel Hai und Mann der Erde Galiläas, war nach jüdischem Religionsgesetz Jude, ohne es jemals gewusst zu haben. Vielleicht liegt darin die Antwort auf die bewegenden Worte, die er als junger Mann an seine Eltern über „das Rätsel meines Lebens, das Rätsel meiner Liebe zum Land Israel“ schrieb.
Die späten dreißiger Jahre brachten schweren Kummer mit sich. Im Juli 1938 wurde sein bester Freund und Seelenbruder Alexander Zaid von arabischen Aufständischen in Sheikh Abreik ermordet. Franz versank in tiefe Trauer und hielt in seinem Tagebuch fest: „Auch diese Nacht habe ich nicht geschlafen ... Deshalb hat Cohen die Bodenbearbeitung beendet.“ Dann erhob er sich aus seinem Schmerz, ging hinunter zum Weinberg und brachte den Arbeitern von Kfar Giladi weiterhin bei, wie man Trauben erntet und verpackt. Die Arbeit, die Erde und das Pflanzen waren der Schutzwall seiner Seele.
Im Mai 1946, genau an seinem 55. Geburtstag, hörte das Herz von Franz van der Hoorn im Schlaf in seinem Haus in Metulla auf zu schlagen. Er wurde auf dem Friedhof von Kfar Giladi beigesetzt, gegenüber dem Hermongebirge und den Landschaften, die er eigenhändig aus kahlem Fels in grüne Obstgärten verwandelt hatte. 14 Jahre später starb seine Frau Zilla und wurde an seiner Seite beigesetzt.
Einige Jahre vor seinem Tod schrieb Franz seinem Jugendfreund Mossel in einem nüchternen und bewegenden Brief Worte, die heute wie eine klare, prophetische Vision klingen: „Nicht wir werden die Früchte des zionistischen Werks ernten, vielleicht auch nicht unsere Kinder. Aber unsere Enkel haben vielleicht Aussicht auf ein geregelteres und friedlicheres Leben im künftigen jüdischen Staat, der ganz sicher eines der schönsten kleinen Länder auf unserem Planeten sein wird!“
Sein historisches Haus in der Rechov HaRishonim in Metulla steht bis heute. Es wurde als denkmalgeschütztes Kulturerbe ausgewiesen, sein rotes Dach blickt noch immer auf das Ijon-Tal, und die Geschichte des „fliegenden Holländers“, der in Galiläa landete, hallt weiter zwischen den Apfel- und Kirschbäumen, am Wasser des Tannur-Wasserfalls und in den vergilbenden Zeilen der Liebesbriefe und Tagebücher nach, die er hinterlassen hat.
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